На туле читала стихотворение.понравилось
полезла в сеть искать
сегодня с удовольствием читала и стихотворения его и прозу..Проза пришибла:)
хочу почитать целиком:)
Цитата:
Д У Ш А С К А З А Л А Заходя к нам внутрь, Поэзия не озирается. Она - точно знает, что там есть и на каких местах. Она там - своя. В далекое странное время эти и другие книги стихов прошли через меня, как проходит песок сквозь пальцы, оставив ощущение живого шероховатого тепла... Около сорока лет, почти ежедневно - я спускаюсь в донельзя пересвеченную пропасть, которая многим из нас кажется обыкновенным листом бумаги. Работать над словом и образом, проводить Канал - так и не стало привычным. Всегда есть ощущение напруги и зябкости. Всегда идет рядом мысль: как на этот раз - смогу летать или останусь пешим? А затем - радость. Получилось. Преодолелось. Конечно, стихи - это дети. Они открыли глаза и я был первым, кого они увидели. Я был их автором. Проводящей соломинкой. Мамой и папой. Но это не так. Разве можно называть себя автором ветра? Паковать и переплетать этот ветер, солнце и дождь в обложки и кнопить на анфасе свою фамилию... Смешно, ей-богу... Я не могу объяснить, почему канал поэзии выбрал именно меня. Это было его решение. Я нашел и продолжаю находить внутри себя все эти краски и движения - которые обычно и называются стихами... Но правда и то, что я так ничему у них и не научился. Всего лишь послужил конечной остановкой - перед тем, как они прошли к нам на землю. Это всё, что я сделал. Сердцем буду рад, если эти строки и строфы добавят нам всем скорости и света. Майкл Томас Космика.
Джоконда моя,
потерпи…
Я плечи загнал…
Я сжег кисти…
Но холст не умеет быть быстрым.
И нет в нем тебя.
Средь толпы.
Зачем мне две тысячи дев -
в набросках моих
половичных?!…
Я бездарь из города Винчи.
Я промах
в раскладе судеб…
Но чудо.
Ты здесь день-деньской!…
Меняешь со смехом и риском -
на плоскую
вонь мастерской
объемы небес
флорентийских!…
Прошу же, веселость убавь…
Стань строже.
И стань молчаливей.
Но свет –
в непонятном извиве –
еще подержи на губах…
__
Так странно скрипит мастихин…
Так много задач
на рассвете -
в пятнадцатом нашем столетьи…
Джоконда моя…
Потерпи…
--------
Не делай из меня чужого…
Я жил с тобой –
пять тысяч лет.
И не удастся без поджога -
за пять секунд стереть мой след.
Мы хлеб разламывали
вместе.
Мы жизнь варили сообща.
И ты была моей невестой…
Судьбой и матерью… И сча…
И сча… стьем… тонким…
спелым… грубым…
Как страшно знать, что мы враги.
Никак… не слушаются губы…
И не шагаются шаги…
Не делай из меня чужого!
Я врачевал
сквозь простынь дым –
твои укромные ожоги
Христовым семенем своим…
И я был больше, чем лекарство.
И я рубил по небу Марс…
И никогда не отрекался
от всех, кто строит жизнь.
От нас…
В крови – две рюмки кортизола…
И боли –
целые моря…
Не делай из меня чужого,
родная,
близкая
моя…
--
----
--------
Ангел мой, не бросай меня…
Гнутся под танками перекрестки.
Рвется душа
на цветные полоски.
Ночи в нас – светят,
и дни в нас – темнят…
Ангел мой, не бросай меня…
Я не со страха прошу… не от крови…
Дрожь прекратится.
И карцер откроют.
Но пустоту ни на что не сменять…
Ангел мой, не бросай меня…
Нет ни в борделе меня, ни в молельне…
В третьем
задолбанном измеренье:
в центре – пожар,
а вокруг – полынья…
Ангел мой, не бросай меня…
К черту – латынь!
К бесу шустрому – идиш…
Ты же, родной мой - всезнаешь, всевидишь…
Где в нас любовь,
где тупая фигня…
АНГЕЛ МОЙ, НЕ БРОСАЙ МЕНЯ.
В землю затоптанный,
загнанный в скалы,
вечно спешащий, но – запоздалый,
да, беспутевый…
да просто свинья…
Ангел мой…
Не бросай… меня…
вот в это-влюбилась как и Никон на туле
Скрипка 2012
Майкл Космика
+
А я женюсь - на ресторанной скрипке.
Коль мне не посылают небеса
ту самую:
и с шепотом,
и с криком,
и с майской сумасшедшинкой
в глазах!…
ЖЕНЮСЬ НА СТРУНАХ…
Чтобы все отстали.
Чтоб уж никто –
не флиртовал со мной.
Чтоб зов дурной
случайных гениталий
не сбил с Землею нас
с оси земной.
Опять столы прогнулись от салями.
Вокруг никто не любит. Просто жрут.
Я не пойму -
где ливень… а где пламя…
За что нас хлещут по щекам
и жгут.
ВЕК БЕЗ ТЕБЯ.
Но ты шепнешь – сквозь зиму…
Ты крикнешь
в эту мразь и канифоль:
А ну! Верните
моего мужчину…
Теперь - я буду скрипкой
для него!
И мы сольемся -
брасом… бесом… басом…
И ты вкусишь, как с ног до головы
в искусных пальцах можно изгибаться!…
И под смычком моим
бесстыдно выть!…
И ты спасибо скажешь деке старой -
за дом наш незалапанный
и рай:
когда вокруг все – вперемешку спали,
я был всегда бессонным.
Я играл.
__
________
Вселенная, нахохотавшись,
смолкла.
Пюпитр бредит –
в комнате пустой…
И мы ушли:
батрак и поломойка.
И мы пришли.
Святая.
И святой.
+
Майкл Томас Космика
из книги "В РЕБРАХ СЛЕВА..."
2012
(новое)
ПОСЛЕСЛОВИЕ АВТОРА.
Обнимаю вас сердцем
и благодарю,
что зашли на огонек.
Мне не хватает наших встреч.
И с этим надо что-то делать.
Поэзия постоянно капризничает,
становится резче и вообще -
не слушается.
Я вижу, как ей сейчас трудно,
но чем помочь -
пока не знаю.
И этому "пока"
пошел уже 36-й годок...
Спасибо, что вы рядом.
Одному не выжить.
Ваш М.К.
тут
http://www.stihi.ru/avtor/oknovmir
http://www.obshelit.ru/users/oknovmir/
http://resheto.ru/users/oknovmir/art/mirror_proza
вот это понраавилось:)
Рецепт Хаггерта. Ужин с тварью при свечах
Майкл Космика
http://www.proza.ru/2011/12/07/1793
Вход
Регистрация
FAQ
Поиск
